(Fotografía de Erwin Thieme)
(A Myriam Weiswerg)
Por supuesto.
La Matriz es una flor
de perfume inusitado.
Es una ninfa picaresca y sabia
en su armadura de cerebro oceánico nacida.
Es fonógrafo conciliador
entre la beatitud varada como jurel en camanchaca
y la pescadería endémica del rouge que no descansa.
Matriz en la ventolera de las muecas infantiles
es navío en vendavales y miraditas de Falopio.
¡Habrase visto!
adobe a campanazos de púberes bigornias
viejos santos muelles cetrina de vergüenza
o reloj hostial y virgen probando contar
la hora del juicio final
con la fugaz desesperanza
del escombro que titila
boca arriba.
